他似乎并未察觉我的异样，小心翼翼地将妻子调整了一个更舒服的姿势，再次向我道谢后，便抱着妻子匆匆转身，消失在门外浓重的夜色里。

我站在门口，夜风吹得我打了个寒颤，这才关上门，将那股若有若无的危险气息隔绝在外。

那个文森特……他身上的感觉，绝非普通人。

深吸一口带着寒意的夜气，先将关于文森特的疑虑压回心底，转身走向贝奇的房间。

暖黄的灯光下，他正趴在书桌前，小小的身影显得格外专注。

我走过去，声音放轻：“作业写完了吗？”

他抬起头，点了点头，将作业本推给我。

我接过来，逐字逐句地检查，确认没有敷衍了事。这孩子很聪明，只是偶尔会耍小滑头，想着蒙混过关。

检查完毕，我满意地合上本子，目光落在床边随意搭着的一件旧衣上。

衣服还摆在床上，我走过去想把它收好，指尖刚碰到布料，就被藏在褶皱里的一根缝衣针狠狠扎了一下。

“唔！”我猛地缩回手，看着指腹渗出的细小血珠，无奈地叹了口气。又被扎了一次。

血珠映着灯光，有点刺眼。我看着那件深色的衣服，又看了看正在收拾书包的贝奇。

一个念头冒了出来。这衣服料子柔软，颜色也适合他，如果把刮坏的下摆裁掉，缝上一圈简单的黑色滚边……

我拿起衣服，在贝奇身前比划了一下长度。

“贝奇，”我放柔声音，带着一丝期待问道：“爸爸把这件衣服改一改，给你穿好不好？”

贝奇停下手中的动作，抬眼看向我手里的衣服，小小的眉头立刻皱了起来，脸上写满了抗拒：“你的破衣服，给我穿？”

这直白得近乎嫌弃的话让我心头一滞，准备好的说辞卡在喉咙里。我扯了扯嘴角，试图解释：“不算很旧，你看，料子很舒服的，而且这个花纹……”我指着袖口依稀可见的、属于我们一族的图腾：“很有特色，很漂亮的。”

“那也是破的。”贝奇干脆地打断我，将书包拉链拉好，小脸绷得紧紧的：“我去睡觉了。”

库洛洛坐在床沿，目光扫过书架上那些花花绿绿的封面。《晚安，小熊》、《月亮的味道》、《猎人基础知识入门》……

他几乎翻遍了酷拉皮卡所有的藏书，连夹页都没放过。

没有一本，哪怕是一页，提及跨越时空的理论或实践，更别说将一个特定的人精准地投放到几十年后的技术。

那些书页里充斥着幼稚的童话和基础得可笑的念能力讲解，与他所探寻的深奥知识格格不入。

流星街……那个被世界遗忘的角落，在这些光鲜亮丽的报纸和枯燥乏味的电视节目里，连一丝存在的痕迹都找不到。

想要获取那里的情报，就必须离开这个偏僻的小镇，找到那些隐藏在阴影里的“领路人”，那些专门处理“垃圾”信息的人。

这无疑增加了难度和变数。

他微微眯起眼，审视着这个暂居的房间。酷拉皮卡的物品简单而整洁，透着一种刻板的自律，可以肯定，把他弄到这里来的，并非这个酷拉皮卡。

虽然醒来第一眼看到的是酷拉皮卡，但这更像是一种巧合，或者……某种恶意的安排。

他低头看着自己身上柔软干净的睡衣，回想起那些远超酷拉皮卡自用标准的食物和生活用品。

这个自称“爸爸”的人，或许真的如他推测的那样，在失去了什么重要的人之后，精神状态变得不太稳定，将自己当成了某种替代品或慰藉。

这种近乎病态的温柔和保护欲，恰好解释了他为何对自己如此“好”，甚至到了纵容的地步。

冷漠的探究掠过他心底，对于这种情感的脆弱性，他只感到一种纯粹的、不带任何温度的好奇。

我看着贝奇紧绷的背影消失在被子里，心头那点被拒绝的失落很快被更深的担忧取代。

我轻轻叹了口气，将那件旧衣服仔细叠好。

算了，他不喜欢就算了。

这件衣服承载的，是我过去的执念和伤痛，或许不穿也好。

他还这么小，不必背负这些沉重的东西，更不必走上和我一样的道路。

这个年纪，就应该像小杰那样，无忧无虑地去探索世界，去闯祸，去放声大笑。

我把叠好的衣服放在床头柜上，想象着贝奇再长大一些的样子。