曼哈顿的晨光被玻璃幕墙切割成菱形光斑，杰克站在四十层办公室的落地窗前，指腹摩挲着青铜钟碎片上的铜锈。昨夜从少林寺偷掰下的残片正在掌心发烫，纹路间沉积的百年香灰簌簌飘落，在波斯地毯上洇出雷曼兄弟破产时的K线图。

“你他妈在搞行为艺术？”

马克踹门而入，阿玛尼西装裹着宿醉的威士忌酒气。他踢开堆满《心经》临摹稿的会议桌，真皮转椅撞上禅香袅袅的铜炉，惊得炉灰四溅。“波动率指数都快爆表了，你还有闲心盘这破铜烂铁？”

杰克转身，将钟片贴上曲面交易屏。青铜的寒意顺着指尖爬向脊椎，他突然想起离寺前夜——师父用这根钟杵撞响铜钟时，飞檐下的冰棱正折射出纳斯达克的夜盘曲线。

“这不是破烂，” 他屈指轻弹钟片，锈绿的铜屑在阳光中浮沉，“是算法读不懂的休止符。”

马克的冷笑卡在喉咙——主屏幕上原油期货的瀑布式暴跌，竟在钟声余韵中诡异地抬升，如同被无形钟杵惊起的寒鸦群。

“头寸调整，对冲比例1:3.14。” 杰克对着麦克风低语。圆周率的尾数让年轻交易员们愣住，直到艾玛发现屏幕上跳动的佛珠计数器——檀木珠的数目与持仓量同步增减，像某种古老的算筹。

“装神弄鬼！” 马克扯松领带，金丝眼镜滑到鼻尖，“高盛的人半小时后就到，你的‘禅意对冲’能说服他们注资？”

杰克没回答，从袈裟内袋掏出鹅卵石压在键盘上。石纹的波浪线与铜钟裂痕重叠的刹那，WTI原油价格突然反向飙升，宛如山洪撞上达摩洞的钟乳石柱。

“去年你在拉斯维加斯输掉两百万时，” 他点开马克的私人账户记录，“心跳峰值是148。而现在——”