“为什么乌鸦像写字台？”

因为当晨光撕开雨幕的瞬间，她终于看清——那些卫星根本不是导航仪，而是禁锢繁星的牢笼。

她调转枪口，射穿了老祭司的机械义肢。

“老师，你错了。”宿命之痕在她锁骨处绽开血花，“预言不会实现，除非我们选择相信。”

老人跪倒在泥泞中，电子眼因过载爆出火花。最后一刻，洛兰从他瞳孔的残影里，看到无数个自己：举着火把的、握着匕首的、在雨中大笑的——每个选择都分裂出新的世界线。

归途的算法

地底城的虚拟篝火熄灭了。

人们爬上地面，用卫星残骸拼成真正的篝火架。金属在高温中扭曲，竟渐渐浮现出类似星辰的纹路。破茧者将机械心脏投入火焰时，洛兰的宿命之痕突然开始褪色。

“疼吗？”他问。

“像蝴蝶撕开茧。”她仰起头，真实的星光正从云层裂缝中渗漏，与火光交融成一条金色河流。

某个清晨，孩子们在废墟间发现一行刻痕：

世界是永恒的追问，而我们在篝火中成为彼此的答案。

他们不知道的是，当最后一个字刻完时，洛兰的掌纹已如新生的荒原，干净得能种下所有可能。

未完成的寓言

很多年后，流浪诗人传唱着两个版本的故事：

一说英雄死于黎明前的暴雨，她的血染红了整片荒原；

一说她化作守夜人，永远徘徊在繁星与晨光的交界处，为每个迷途者指路——

“看，乌鸦飞过写字台时，天空会裂开第一道笑纹。”

而真相隐匿于篝火的灰烬深处，等待下一双拨开余温的手。

当预言成为集体潜意识的枷锁，个体的“不信”便是最锋利的破壁刀。