有时候他会反反复复地想如果他在17岁那年申的不是英国的大学会怎么样？如果他去了西班牙呢？反正他的西班牙语成绩也还算过得去；亦或者是彻底远离欧洲，去其他英语为第一语言的国家呢？他会不会拥有一段完全不一样的人生经历？

也许不是西班牙也有别的选择，德国、瑞士？重新学一门语言并非难事，如果能更早地做决定，他会在高中把英语换成别国语言，也省事很多。

德国，他会考虑柏林洪堡大学或是慕尼黑大学；瑞士会是ETH（苏黎世联邦理工大学）。

离开欧洲以他的成绩选择会更多，新加坡、澳大利亚、加拿大、美国……

又或者，他可能不读心理学了，专攻动物医学，选修动物学和动物行为学，等毕业了就加入相关组织，去干野生动物保护，累了就回意大利做些自己喜欢的事，也不用担心退路。或许，他可能会去读艺术，读服装设计或是音乐作曲什么的。

如果还留在欧洲，在身边人熏陶下，或许他还会和足球有些许接触，成为一个普通球迷，收集喜欢的球星的球服，偶尔挤出时间看看现场比赛，过分些可能是通过私人渠道得到接触球星的机会，在聚会上有个一两句的交谈。也有可能像他过去20年的人生一样，完全没有这项运动的参与。

或许离开了欧洲，他可能一辈子都与这项运动无缘了，足球在新加坡、澳大利亚什么的并不是热门运动，在北美更是冷门中的冷门，荒漠中的荒漠。

他也不会升起在圣诞假期回米兰，去找个俱乐部实习的心思，与现在这些球员们一生也只是陌生人的关系。

不过，这些永远都不会发生了，他在十七岁那年做出了选择，来到了英吉利海峡那头的国家，一个全然陌生的地方，在机缘巧合里认识了这些朋友，得到一段一生的友谊。

大学的三年很美好，占据了人一辈子百分之三的时光，足以留下数不清的回忆。

牛津的雨季总是漫长，雨水顺着古老的石墙蜿蜒而下，在窗玻璃上留下痕迹。西尔瓦诺站在学院中的小礼堂，望着庭院里被雨水打湿的草坪，思绪像雾气一样弥漫开来。

运气真不好，毕业典礼这天碰上了下雨，也不知道他们到了哪里，带伞了吗，来的路上是否顺畅，只希望典礼结束后雨能停下来。

他忽然想起十七岁那年的自己，坐在米兰家中的书桌前，面前摊开着几所大学的资料。那时的他面对着电脑，看着邮箱里来自不同学校的邮件，在最后选择回应牛津时，并不知道这个选择会将他的生命引向何方。

如果当时选了另一条路呢？

或许此刻的他正走在马德里的阳光下，或是苏黎世的雪地里，又或许在某个遥远的国度，与野生动物为伴，过着截然不同的人生。他不会认识奥利弗，不会在深夜的图书馆里为了一杯咖啡而互相推搡；不会遇见周琳，不会在某个阴雨的午后听她讲述东方的传说；更不会认识杰里，被他突如其来的表白弄得下不了台；也不会有机会站在谢尔登剧院的台阶上，等待一群人穿过人群，朝他挥手。

命运像从雪山化下的雪水，每一个微小的变化都可能让它延伸出更多的支流。而他偏偏在千万种可能中，走到了这一条路上——遇见了这些人，经历了这些事，拥有了这些无法复制的瞬间。

雨声渐密，窗外的世界模糊成一片水色。西尔瓦诺轻轻呼出一口气，看了眼身边神情严肃的奥利弗。

三年的时光里，那些熬夜赶论文的夜晚，那些在酒吧里笑到直不起腰的瞬间，那些在电话里轻声的安慰……它们像散落的拼图，最终拼成了他在牛津的全部记忆。

而这一切，都始于十七岁那年，他在邮件里的答复。

或许人生就是这样，充满了无数个“如果”和“也许”，但真正重要的，从来不是那些未曾发生的可能，而是此刻握在手中的真实。

老教授已经点齐了人数，准备出发。

在前往剧院的路上，他们会穿过一段露天的路。

黑色的伞面在雨中连成一片浮动的暗潮，他们还需要提着学士袍的下摆才不会让它扫过湿漉漉的石板路。西尔瓦诺走在队列中，雨丝顺着伞骨滑落，在脚边溅起细小的水花。

隐隐约约的，他感受到有人在不远处望着她。

西尔瓦诺朝那个方向看去，一眼过去在那片黑压压的伞面下，金发尤为显眼。